Crímenes sutiles

Una generación desencantada, que ha perdido la capacidad de asombro y la facilidad de maravillarse por las cosas sencillas, crea personas confundidas que, en medio de su perdido mundo, cometen crímenes silenciosos, pero de los que son inocentes.

Suena The Misfits. Ella está en el sofá y él en el suelo. No tienen ropa y se miran sin ganas de hablar. Ya pasó. ¿Por qué pasó? Para qué buscar el por qué. Simplemente pasó y ninguno es culpable. Se visten y él sale. Quince minutos después, el hermano del que se fue, besa a su esposa, que acaba de vestirse.

Suena el teléfono y el viejo le informa que su prima acaba de lanzarse por un puente. ¿Cuál puente? Qué importa cuál puente. Un puente. Yo no tengo la culpa de que ella se aferrara de alguien que no quería volver a verla. No es mi culpa, yo simplemente, no quería verla.

Sin remordimiento, sin culpa. La ausencia de la culpa no valida lo que pasó. Pero tampoco nos esforcemos por condenar el acto. Juan sale de la casa de Gabriel, quien prende un cigarrillo y pretende creer que nada ha pasado.

Hace unos años, el libretista de mi vida hubiese concluido su obra con un crimen pasional, con un asesinato perfecto. En este lustro, cuando manda la insipidez, a él le da pereza elaborar un argumento de venganza. Me pinta sentado al frente de la ventana, mirando la lluvia y pensando en qué comer.